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"Sí señor"

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Los ricos de los pobres se distinguen por el brillo de sus zapatos, el planchado del cuello de sus camisas, la duración y potencia de sus perfumes, la calidad de las telas de sus ropas, el porte que llevan al andar, lo erguido de sus cabezas, el exceso de complementos que indica urgencia por destacar,  por distinguirse.

El mapa de mi piel

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Mi piel circundante grita, patalea, se queja.
Han pasado una jauría y hasta el séptimo de caballería por encima de ella.
No es que esté vieja, está dolorida de las heridas que le han ido causando.
Ella quería protegerse, pero de nada le ha servido.
Hay demonios que no conocen puertas cerradas.
Mi piel es como un mapa de mi existencia, mi piel de este traje prestado, que ni siquiera es mío para siempre.
No sé porque nos obcecamos en estas palabras: "para siempre".
Nada es para siempre.
Ni el mapa de tu piel.



    Danae Writting

Hay cosas que no se explican, se viven y si no se viven, no se entienden.

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Como explicarte en palabras lo que se siente por dentro, cuando la marea sube y te arrastra golpeándote el agua y sus olas contra las rocas del sol quemadas. Ardiente sangre bombeando por tu cuerpo, nudo marinero en tu garganta, corazón latiendo como un caballo al galope y tu vista truncada por telarañas oscuras que van y vienen. Como explicarte todo eso con palabras, si no sé ni como explicárselo a las neuronas que navegan por mi cerebro buscando una orilla en que la marea que sube y sube nos las ahogue. A veces Dios, el sol, Ala, Buda, quien sea, te da tantas cosas para bailar con ellas que no sabes donde poner los pies sin volverte a caer. Espera a la esperanza, quizás vuelva.

Soy maragata

Soy maragata, de la tierra del lúpulo y la remolacha, del maíz y la cebada. Soy cazurra testaruda cuando se me mete entre ceja y ceja y no cejo en el empeño de tirar para delante cual caballo galopante. Soy maragata y soy más dulce que  los hojaldres de miel y el chocolate de la cepedana. Soy maragata y aunque quiera no  me hace temblar el celedón como lo hace su plaza. Mi alma es de la tierra rojiza de las médulas  y los tesos de Posadilla. Me emocionan los pendones ondeando al viento camino de la Virgen de Castro. La gente sencilla, los pinchos generosos de cecina y lomo. El palacio de Gaudí y la Catedral que no logró  tirar el topo. Lo que se lleva en la sangre se lleva y ya está. Luego el cuerpo vuela de aquí para allá.

LA CONCIENCIA

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Guarda sus sueños en los pétalos de las flores, que inevitablemente acaban por marchitarse y caer.
Antes soñaba tanto que tal vez vivía en un sueño. Ahora a penas sueña, por si acaso vuelve a oscurecer, tropieza y se vuelve a caer.
A perdido tantos pétalos...
Más allá sabe que hay un mundo maravilloso, lleno de risas y amig@s , pero parece que el mundo siempre le niega algo y que para ella es imposible tenerlo todo. En realidad siempre ha sido así.
Las raíces se mueven, los pétalos se caen, solo queda la conciencia.





Malabarista

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Empezó como un remanso de agua tibia, se fue convirtiendo en tormenta, hoy son olas rompiendo en las rocas. Hoy espuma, mañana calma, hoy azul, mañana plateada y rabiada.
El ayer se me está olvidando del mañana yo no sé, el hoy está calentito aquí conmigo, se está fraguando.
A veces cariñoso, tierno y amoroso, otras gruñón, enfadado, enmurruciado y malo.
A veces generoso, otras egoísta  y yo de malabarista, pasando por la estela que tu vas dejando.
Haciendo saltos mortales y sin red.

UN PUENTE

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De la vida a la muerte hay un solo puente. Hecho de hilos tan finos como los de las telas de arañas, pero tan fuertes como las rejas de tu ventana Así que no esperes a mañana  levántate y anda!